[Dröm nummer 347. Natten till den 4 januari 2022.]

Jag ror en eka utanför Muskö. Med mig i båten har jag en yngre vän som jag lovat en fisketur. Det blåser hårt och sjön går hög.
              Nu har min vän tagit över årorna och jag har huvudet under ytan för att hålla koll på grunden. Vi rundar en udde och jag ser grunden, som är farligt nära. Vi måste längre ut. Men vindavdriften blir för stark och min vän kan inte hålla emot med årorna. Vi kommer allt längre ut från land.
              Nu är vi under vattnet, iförda dykardräkter. Vi är Putins fångar och hovrar strax över botten. Vi försöker kommunicera med ryssarna, men det är svårt.
              Jag försöker ett universellt grabbspråk.
              ”Herr Putin”, säger jag för att få hans uppmärksamhet. Jag använder knogarna för att knacka fram en rytm på mina tänder, samtidigt som jag nynnar en glad melodi. Det verkar fungera, för Putins hejdukar svarar med att göra likadant. Nu spelar vi tillsammans!
              Putin ler fånigt och det är högst osäkert om han förstår.